Коньяку нельзя пить много.
Иначе бред получится.
Как вот, например, вчера.
Решили мы некоторой компанией прогуляться от Сенной площади до Пряжки.
Но коньяк – он же в другую страну зовёт.
Нас несколько раз предупреждали.
Сперва вот так:
Потом нам вообще попытались перекрыть канал:
Но тщетно.
Мы упорно шли в ту страну.
Да, в ту страну, где даже Александр Сергеич, зеркало русской поэзии, выглядит вот так:
Просто ужос!
А мы все равно шли дальше.
Временами топливо кончалось.
Тогда поступали так: доставали изящную маленькую воронку из рюкзака, доливали фляжку снова до полной, пускали по кругу и затем заедали «Взлетными».
А булками кормили проходящих алчных уток.
Потому что еще добрые немцы справедливо заметили когда-то: «Каждому – своё».
Уткам – мягкие булки, нам – твердые прозрачные параллелепипеды «Взлетных».
( Бред, настоящий бред. Так не бывает... 18 антифотоCollapse )
Мы снова налили и немедленно выпили.
И пошли по Английскому проспекту.
Вечерело.
По небу плыли утки, бутылки и розовые облака...
На бутылках была нарисована Гора Арарат.
Она иногда подмигивала нам.
Странно, но мы же вроде в Питере?
...
Journal information