Еще неясный голос труб,
Слова как ястребы ночные
Срываются с горячих губ,
Мелодия как дождь случайный
Гремит и бродит меж людьми,
Надежды маленький оркестрик
Под управлением любви
Я отправил Бодо с компанией во дворец на часовую экскурсию, а сам, ожидая их возвращения, пошел смотреть на фестиваль оркестров у пруда Марли. Любопытное зрелище, тем более что оркестр был в очень зрелищной форме и играл хорошо – в основном русские вальсы и марши начала XX века, а я их очень люблю. Душевно было. И колоритно.
Дирижёр и музыканты.
Просто музыканты.
А это весь оркестр строем шагает и такт барабаном отбивает.
В лицах.
Это чёрт с ксилофончиком. На нем он одет на такие вот стальные обруча. Или они алюминиевые.
(Дисклеймер для непонятливых. Все нижесказанное является плодом моей буйной фантазии и к действительности никакого отношения не имеет)
А не устроить ли мне переворот где-нибудь в Суринаме? Или на Гренаде? Я еще сгожусь на дело. А то бля... совсем тут засохну. Может, Рейгану написать, пусть подгонит пару авианосцев? Мы им там быстро покажем кузькину мать! Ой, нет, кажется он помер... или из ума выжил, впрочем неважно. Нет, лучше Путину написать. У нас ведь тоже «Адмирал Кузнецов» есть. Устроим там курортный рай, и... а я ему в подарок корабль с кокосами пришлю... или с бананами... пусть там у себя в Ново-Огарево поедят вволю. Натуральных.
Вон, дирижер уже машет, эх... ладно, трубить пора, моя партия...
PS. Это всё пока по Петергофу. А то, не дай Бог, перекормлю вас им :)
Journal information